Tan redondo que no hay rincones en los que esconderse
esférico
puzzleless (sin huecos que rellenar)
Redondo como una burbuja
que no pesa, pero refleja
mitad agua (mutable)
mitad jabón (limpio y limpiante)
transparente
Con el peligro y la belleza de lo efírmero
con el vértigo y la tranquilidad de lo geométrico
natural e inevitable
absoluto en lo neto
Me envuelves en tus paréntesis curvos
como un abrazo que amplía mis frases
y me invita a ser tan honesta como una ecuación
a matar exponentes y divisiones
y a volverme ≥  a mí

Martes 24 13.15
Bajando la cuesta de Cigarreras para tomar algo en la plaza.
Voy pensando cosas divertidas y llego a la conclusión de que si me resbalo y ruedo por la cuesta y me abro la cabeza, no me dará tiempo a escribirlas y morirán conmigo. Y pienso en cuántas veces eso mismo le habrá pasado a otras personas por no tener boli, porque aún no se había inventado el teclado o por pensar que no eran dignas de conservar. 

Literatura oral, de ahora, que no ahorra, no guarda para mañana, no conserva las palabras enlatadas, al vacío, esperando un apocalipsis o que se desborde un río. Porque las palabras se mueren de frío si están en conserva, si están en reserva, si nadie las lee, las canta o se enerva, con ellas, si no dejan huella, de tinta en un libro o de post it en casa , bajito al oído o gritando en la plaza. Usad las palabras, escritas o en voz porque si no se gastan, se malgastan.

Lunes 23 12.30
Después de despertarme y desayunar y luchar contra un dolor de cabeza fruto de un domingo poco apacible. MODO EXISTENCIALISTA: ON
Me pongo intensa y clásica y opto por intentar escribir un soneto.

Vivir en un simulacro es vivir
en la palabra que no tiene rima
cogiendo siempre la carta que encima
se queda en la baraja y es así

Como los días caen sin sentir
que es sólo el azar el que te domina
y que procastinar predetermina
si hacer es el principio o es el fin

Y qué más dan los avisos de bomba
si tu entretenimiento es pegar salto
y dinamita y mecha son tu comba

Y qué más da si hoy llegas más alto
si no llegas más lejos ni te asombras
por seguir hoy aún vivo y coleando.

Viernes 20 18.35
Sigo andando, ahora más rápido porque acabo de ver que me pilla la hora y llego tarde. Y es entonces, mientras voy cogiendo velocidad, cuando muy poco oportunamente me topo con el peligrosísimo PEATÓN CYBORG

PEATÓN CYBORG: Dícese del viandante que marca en su mente una meta y una trayectoria y castra su visión de otros peatones o elementos de la ciudad.
Se le reconoce porsu mirada perdida, su incapacidad de rotar sobre su eje vertical y su pérdida temporal del lenguaje (jamás recibirás una disculpa de sus labios).
ARMAS COMUNES: Algunos incluyen accesorios como paraguas, carritos con niños, papel de regalo y el más temible de todos y doloroso, “la bolsa con brick”, aquella que está programada para clavarse en los gemelos de los peatones comunes, dejándoles temporalmente incapacitados y gritando burradas.
PERFILES HABITUALES: Varones intentando ignorar a sus parejas mientras éstas quieren discutir a toda costa, ,  señores maduros con bolsas, que quieren llegar pronto a casa para que nadie sepa que son ellos los que van al Mercadona, chavales con vigas, percheros, barras de ducha u otros elementos de bricolaje largos y “que no caben ni de coña”, abuelas con carros y bolsas anexas, más conocidas como YAYAS INFRANQUEABLES... y personas con chándal (en general).

ARCHIENEMIGO: Los niños menores de seis años. Su trayectoria es aleatoria, inconsciente y basada en una percepción deformada de la dureza de los elementos urbanos (creen que todo rebota).
Dentro de este grupo, destacaríamos al TEMERARIO PRO, el niño que además de lo anterior, es capaz de correr mientras mira hacia atrás (habilidad que se pierde al cumplir los 7 años, salvo en algunos adultos durante persecuciones policiales).

De todo esto concluyo y aconsejo, caminar por calles de aceras anchas o equiparse con los elementos de seguridad necesarios para evitar lesiones y... lo más importante, jamás os interpongáis entre un PEATÓN CYBORG y un TEMERARIO PRO. Ninguno de los dos tiene piedad ni la conoce.

Viernes 20 18.25
Me cruzo con gente pensándoles como piscolabis de lo que son. Probablemente no les vea nunca más o si lo hago, no lo recuerde.
Aprovecho que el semáforo está en rojo para apuntar en la libreta: PEATÓN

Sois una sombra con duración de semáforo, un trazo, un retazo, un retal, un humano casual, eventual, a veces sensual ;)
que no me invita a parar para preguntar “hola qué tal?”, porque no sé vuestro TAL de antes, qué os pasó y por qué llorasteis, si os besaron tan fuerte que os emocionasteis, gritasteis, si comisteis cocido y luego eructasteis.
Pero no por ser breves no sois relevantes, sois indispensables, relleno de calle, atrezzo de andar por casa, sois cuerpos que pasan, que adornan de pasos aceras, calzadas, porque asfalto sin los peatones no es nada y yo una piltrafa, una sombra vagando perdida, carne de suicida, porque si nadie te mira, no existes, no eres, aunque tengas vida.

Viernes 20 12.45.
Postiguet  La señora mayor y la máquina espatarrante.

Después de observar al señor gris, me dan ganas de cambiar de lugar. Nieves me dice que no puedo estar sentada sin hacer nada y tiene un poco de razón, tengo horror vacui de mí misma.
Andamos hacia casa y a la izquierda quedan las máquinas playeras para hacer ejercicio. Por el rabillo del ojo percibo un movimiento extraño, un bamboleo inquietante que da risa y ganas de gritar “Cuidado” a la vez.
-Menos mal que hace ya mucho que esa mujer perdió el hímen- dice Nieves.
Y entonces la señora para y se baja y enfila hacia otra de las máquinas. Y es su paso lento y arrastrado, intentando no tropezar en los bultitos de la arena, queriendo llegar al siguiente objetivo para apoyarse y no perder el equilibrio.
Y así es como me di cuenta y os lo cuento, de que la flexibilidad no es cosa de jóvenes, es cuestión de ganas.

Viernes 20 12.25
Postiguet. Después de subir al castillo y comprobar que hay mucha gente mayor más en forma que yo.

Pasa por delante del banco en el que estoy sentada, con un andar ligero y el pecho un poco hacia fuera, como un palomo. Y como un palomo es gris, de chándal y de pelo, y las zapatillas blancas. Y los calzoncillos que acaba de sacarse de allá donde se le han metido, seguramente sean blancos también y sus ojos son negros.

Y pienso que me cae bien porque no estamos tan lejos. Él es viejo, en blanco y negro, pero no es que esté desteñido y tampoco decolora lo que toca (como un Rey Midas cromático), es que se olvidó de que hay colores, o no llegó a tiempo cuando los repartieron.

Y entonces se acerca un perro y mea cerca de él y le salpica de amarillo y el señor se enfada y se pone rojo de cara y para relajarse se pide un zumo en la cafetería del paseo y el camarero le invita a unas aceitunas. Y así, poco a poco, el hombre es cada vez menos interferencia. Y así me di cuenta y os cuento, que la escala de grises no dura para siempre.

Jueves 19 23.35
Clan cabaret. Suena “Fumando espero”, la versión de La Shica

Estoy sola, limpiando botellas y cantando todo lo fuerte que da la gana porque no hay nadie para escucharme.
Me sube por la espalda un microescalofrío, mis ojos giran hacia la izquierda y lo sé, estoy embarazada de una idea y empiezan las contracciones.
Entonces entran dos tipos, con traje y corbata y pidiendo buenos rones mezclados con cola. Un desperdicio (de sus rones y de mi inspiración).
Así que vuelvo a las botellas, esta vez sin cantar y al poco vuelven las contracciones “Coge un boli, rápido, antes de que rompas aguas y lo pongas todo perdido...” me autogrito internamente.
Y entonces oigo “Reiki, loooca” y entra una sonrisa seguida de unas piernas.
“Manuche, que sepas que acabas de asesinar a mi segunda idea nonata del día”.

Y así fue como todo iba a empezar y no empezó, pero a la vez es el principio.