Martes 24 13.15
Bajando la cuesta de Cigarreras para tomar algo en la plaza.
Voy pensando cosas divertidas y llego a la conclusión de que si me resbalo y ruedo por la cuesta y me abro la cabeza, no me dará tiempo a escribirlas y morirán conmigo. Y pienso en cuántas veces eso mismo le habrá pasado a otras personas por no tener boli, porque aún no se había inventado el teclado o por pensar que no eran dignas de conservar. 

Literatura oral, de ahora, que no ahorra, no guarda para mañana, no conserva las palabras enlatadas, al vacío, esperando un apocalipsis o que se desborde un río. Porque las palabras se mueren de frío si están en conserva, si están en reserva, si nadie las lee, las canta o se enerva, con ellas, si no dejan huella, de tinta en un libro o de post it en casa , bajito al oído o gritando en la plaza. Usad las palabras, escritas o en voz porque si no se gastan, se malgastan.

Viernes 20 18.25
Me cruzo con gente pensándoles como piscolabis de lo que son. Probablemente no les vea nunca más o si lo hago, no lo recuerde.
Aprovecho que el semáforo está en rojo para apuntar en la libreta: PEATÓN

Sois una sombra con duración de semáforo, un trazo, un retazo, un retal, un humano casual, eventual, a veces sensual ;)
que no me invita a parar para preguntar “hola qué tal?”, porque no sé vuestro TAL de antes, qué os pasó y por qué llorasteis, si os besaron tan fuerte que os emocionasteis, gritasteis, si comisteis cocido y luego eructasteis.
Pero no por ser breves no sois relevantes, sois indispensables, relleno de calle, atrezzo de andar por casa, sois cuerpos que pasan, que adornan de pasos aceras, calzadas, porque asfalto sin los peatones no es nada y yo una piltrafa, una sombra vagando perdida, carne de suicida, porque si nadie te mira, no existes, no eres, aunque tengas vida.